Por Avanti.

Los del paritorio con lágrimas y el epitafio con gracia.

Los que siembran, operan, limpian, dan fe. Los que reparten paquetes y ganan juicios. Los señores, señoritos y gente.

Los quillos y las quillas del otro lado de la frontera.

Los que se encuentran el tiempo perdido de los demás y lo exprimen.

Los que se relían con solo una mirada; los que van al chiringuito y no vuelven; los que piden para compartir; los que se enamoran en la azotea; los que suben para arriba y bajan para abajo.

Los que disparan al olvido y besan el recuerdo.

Los que siempre van camino de algún sitio.

Los de los geranios en las pupilas, los de “vida o vida” en la ruleta rusa del día a día.

Los que en un saludo dan más besos que muchas civilizaciones en toda su historia.

Los que enseñan a vivir aunque les cueste poner siempre la otra mejilla a la burla.

Los únicos que viven dos veces; una aquí y otra en el recuerdo de los demás.

Los que escapan de la mayor de las condenas con tan solo ver amanecer.

Los de la primavera eterna, los del “vámonos a la calle que ya ha escampado”.

Los de los mil acentos que se resumen en uno; el de tu abuela.

Y es que, querido amigo, ser andaluz es no poderse explicar cómo el resto del mundo no lo es.