Por Paco Molina

Al saber que este año la Semana Santa es en horario de invierno he recordado mis procesiones en San Esteban.

La túnica y la capa que mi madre había planchado ayer y ahora colgaba de la lámpara de mi habitación, esperándome.

La luz de la tarde ilumina las calles del barrio, a tu alrededor hay alegría y la ilusión de los niños de la hermandad que viven sus primeras salidas. Las madres entregando sus hijos al pavero entre ilusionadas y desconfiadas.

Pero las horas van pasando y sin apenas darte cuenta, el sol empieza a esconderse, las fachadas pierden su color y las calles van quedando envueltas en penumbra. Se encienden los cirios y, de pronto, todo es diferente. La luz ya no viene del cielo, sino de esas pequeñas llamas que dibujan el camino.

La procesión se hace más solemne, más íntima y silenciosa.

El cansancio se va acumulando detrás del antifaz. La noche te envuelve, te aparta del ruido y te deja a solas contigo mismo y tus pensamientos.

Y cuando te acercas a tu templo, miras las calles y las recuerdas horas antes, bajo la luz del sol.
Parece mentira que sea el mismo lugar, la misma cofradía y el mismo día.

Regresas a casa. Pero entre aquella luz con la que saliste y esta oscuridad en la que vuelves, has vivido algo que sólo un nazareno puede comprender.